Далеко от наших окон
Древний мусорник стоит,
Тканью солнечных волокон
Нынче щедро он обвит.

Птичьим выглядит сенатом:
Крышка верхняя чиста,
Голубям-аристократам
В белых тогах там места.

Ниже – сизые плебеи,
Что имеют голоса,
Но они взлететь не смеют
В подвесные небеса.

Эти граждане богаты,
Но, понятно, что не знать,
После лишь аристократов
Им позволено клевать.

Там, в сенате, создан кворум,
Решено: им – вся крупа!
И шумит напрасно форум –
Воробьиная толпа.

Власть насилья не отменишь,
Голосуя… Жизнь крута:
Нынче плебсу – много зрелищ,
Да вот хлеба – ни черта!

Тут является Аттила,
С длинной пикой боевой,
Тьфу! – то дворник наш Гаврила
С очень грозною метлой.

Заклинанья в виде мата
Промычал: «Туды в качель!»
Взмыли ввысь мужи сената,
По щелям забилась чернь.

И сказал в ветвях угрюмо
Дутыш (консулом он был):
«Так и мусорку-Госдуму
Заметут под взмахи крыл!»


5-6 декабря 2021 г.